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A mi amigo y poeta desaparecido

 

"Berisso no es el mundo" me decías. Y me hablabas de Francia

de España

de museos y mares como el cielo...

Y en esta Navidad de pinos tristes

de ausencias

de noches sin estrellas...

te digo

que Berisso es la pena

que Berisso es el llanto

que Berisso es el sitio

que transitó a ciegas

para buscarte, amigo. 

¿Dónde estarás

en qué rincón del mundo

mirando qué paisaje?

¿Dónde estarás

meciendo tus cabellos

hasta el alba

con un pucho y un mate

esperando el poema

que no llega?

¿Dónde estás

en qué cielo

en qué mar

en qué estrella?

¿Dónde? !

¿Dónde? !

Si, ya se

Berisso no es el mundo.

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                LA CARNE ES DE CRISTA

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