I

I

Sobrevivirán mis dedos.

Serán remos, duendes, palas, ojos,

caminos de hierba alta.

Seré atrás de la mañana y detrás de los mundos.

Un mismo hombre que busca en el encuentro lo que  ha perdido en la noche.

Ese mismo y denostado formato que herede de mis años.

Esa violenta dulzura que fue la señora del tul y del rocío.

Yo era un niño aún y mi ser un hombre.

Era lo que aún busco.

Lo que aún se puede hallar dentro de este cofre de cristal

con aristas que no lastiman, sino que fijan el tiempo en su arnés transparente.